Los trenes rojos

Se van,
se van los trenes, fuego
y lumbre térmica del día que resplandece
y yace, en el lecho ardiente,
que como tú,
se han ido,
se van.
Ya es tarde y es triste verlos marchar, desquiciados
de mentira, contagiados de esencia
de carcoma y hojalata,
de suspiros estridentes,
de suburbios y desorden
que me ordenan verte marchar
de suspicacia
y reticente sofisma, fogaje
de ver que parten
y se me parte el miocardio, veneno
aquiescente del morir,
del no volar sino con felonía
subversiva pasión,
del que se va, del que anduvo
un día por raíles sediciosos,
contaminados de espiroqueta, caletre
que hendido en la vicisitud
(como se bifurcan dos almas, hacen camino
Y salen a dar a la otra orilla en donde nada
-Y digo nada- es lo mismo tras el último regreso)
que rompe el humo,
el fuego,
las cenizas,
los restos de esa última estación
como eritreo lacerado
del que se va. Máculas de sueño,
insomnio, en las vías del tren,
yace tu nombre elegíaco,
lapidario, de féretro lívido
anestesiado, desquitado,
olvidado desdén del que se ha ido,
del que se fue,
del que no está,
del que como aquellos trenes,
marchó en un lampo de miseria
al otro Estigio,
meliflua pasión asesinada,
cénit de muerte,
canícula insaciable,
pues te has ido,
como los trenes rojos, fuego,
y lumbre térmica, que por ti,
yace en el lecho que resplandece.
Aunque quede apenas, una sola
esperanza vacua de no morir,
de no marchar,
de quedarse,
pues al regreso todo cambia,
y no permanece la llama que;
encendida en tácitas madrugadas
resistió al frío invierno, sobrepasando,
incluso, las noches veladas por la luna.
Aquí estoy (separada en dos heridas cómplices
del mismo fuego que encendió las almas
en nuestro tálamo intermitente),
en aquella ambrosía,
lumen de una vida a tientas.
Sigo aquí, en las vías,
contemplando los trenes rojos, en esta noche,
que como tú;
Se van.